L u r d i m a

Tengo las manos llenas de aceitunas. En los ojos la memoria no me falla: hace un minuto se fue el año con sus esperanzas y varias lágrimas. Hace frío aquí dentro. Los cortes quirúrgicamente correctos me deslindaron de manos, pies y brazos. Justo en el momento en que tenía aceitunas para comer. Y todo para terminar en un refrigerador, mutilado. Mi lengua se la comieron los ratones. Dicen que estaba contagiado yo de algo. De vida.

Amanecía con amnesia. La mesa afuera del balcón pleno de noche, alcohol y monólogos. Pocos cigarros no se fuma aquí. Alguien olvidó un celular. Dos vasos rotos. La música aún suena en la cabeza: "i want to hold your hand". Don Javier no se apareció todavía. No es un espíritu, pero lo sabe todo. Son las 6:12 de la mañana, tengo el resto del día para recordarlo todo, otra vez: ¿cómo hice para llegar a este elevador?

Acá sin tanto análisis de vuelta a escribir, el diario de lo cotidiano con lugares tan comunes como los ya visitados. La idea es poner a prueba toda mi capacidad par escribir y hacerlo tan mal como un camaleón, lento, y de pronto me comí la presa.